Прошлой осенью в Нью-Йорке
Было страшно хорошо
Мы включали Тома Йорка
Что то слушая ещё
Наблюдали за огнями
Небоскрёбов и мостов
И под звездами часами
Говорили про любовь
Говорили очень долго
Пили красное вино,
Думая, такое только,
Происходит лишь в кино.
Мы курили, выдыхая,
Горький дым от сигарет
Постоянно напевая
Наш с тобой Radiohead.
Прошлой осенью в Нью-Йорке
Было очень хорошо
Мы включали Тома Йорка
Что то слушая ещё
Хочу поделиться с вами последними мыслями, которые волной проходят внутри меня последнее время. Примерно год назад я прочитал книгу замечательного писателя Фредерика Бегбедера «Любовь живет три года». Признаюсь, что данная книга, не только впечатлила меня, но также очень удивила своим необычным сюжетом и экстравагантной концовкой. Думаю каждый, кто хоть раз прочитал её, узнал, что-то своё. Но сейчас не об этом. Я не буду рассказывать подробно сюжет книги, и хвалить её и оставлять какие-либо отзывы. Кто захочет, тот прочтет, и сам оценит произведение (лично советую прочесть именно книгу, а не фильм который снят по известному роману, чтобы не быть разочарованным).
Но пока отойдём в сторону от данного романа. К нему я вернусь позже.
Дак вот, что хотелось бы сказать. Недавно ко мне обратился человек, с просьбой написать красивое стихотворение о любви для девушки, в которую он влюблён, причем уточнил, чтобы стихотворение задело девушку и впечатлило до самого сердца. Забегая вперёд, скажу, что я отказался и сказал, что не пишу на заказ стихи о любви. Почему? Да потому что, о какой можно говорить любви к человеку и чувствах, если ты просишь кого-то выразить свои чувства через другого человека. Каждый человек индивидуален и к отдельному человеку нужен свой подход. Да, возможно вы скажете, что как человек напишет стихотворение или песню, если он этого никогда не делал, а ему хочется выразиться именно таким образом. Отвечу, что необязательно выражать свои чувства в стихотворной форме, как это делал Пушкин, Есенин и другие поэты. Достаточно просто сказать, что она тебе нравится и подарить цветы. Пусть это стандартно, и слишком заезженно, но если это сделано от всего сердца, то это будет по-настоящему намного лучше и приятнее для вас, и человека которому вы открываете душу.
Возвращаясь к роману, о котором говорилось выше, хочется сказать, что настоящее чувство влюблённости заключается не в том, что оно связанно с определёнными гормонами, как сказано в романе Бегбедера, а в искренности чувств. Ведь почему возникает страсть нежность, а потом скука? Да потому что люди путают в начале пути любовь с временным желанием быть рядом с человеком, который тебе мало известен и желанием его узнать, и войти в его жизнь, так как она противоположно отличается от вашей. Кто-то скажет, что это и есть любовь, когда тянет к человеку, хочется с ним быть. Тогда если это любовь, почему все исчезает, когда вы все уже узнали о человеке? Вдоволь наелись его вниманием до тошноты, что вам хочется уйти от него? Некоторые это называют временной любовью.
Я считаю, что не бывает никакой временной любви. У кого-то эти три года укладываются в десять, пятнадцать, а то и двадцать лет. Сроки могут быть разными. Просто три года это более часто встречающийся срок жизни отношений, особенно у молодых людей). Любовь это редкое чувство, поэтому и существует выражение: «Раз и навсегда».
Если вы не готовы идти с человеком на край света ради ваших принципов, карьеры, привычек или географической привязанности, то не говорите, что вы любите и когда то любили. Любовь на то и создана, что её нужно искать, добиваться и быть готовым на все ради человека, который по-настоящему будет также искренен с тобой и проживет с вами всю оставшуюся жизнь. Любите и будьте любимы.
Я тебя запомню той,
Что с восходом просыпалась,
А ночами, под луной,
Сладко, нежно улыбалась.
Это платье с воланом,
Что по праздникам носила
Ну а ночью, перед сном,
Тихо снять с себя просила.
Оставалась по ночам
В теплой шелковой постели.
И муражки по плечам
Пролетали, как метели.
Я запомню эти дни,
Эти ссоры, примиренья
СМСки: «Извини»
Все признанья, откровенья.
Каждый прожитый момент
В непонятках и обиде.
И приятный комплимент
В новом интересном виде.
День рождения, мечты
Все подарки, что дарила
Ведь по истине лишь ты
Только ты меня любила.
Стихотворение про времена, с которыми столкнулся С.А.Есенин
И дебошир, и хулиган.
Любимец женщин, безусловно.
Опустошая свой стакан,
Не мог смотреть на жизнь спокойно.
Он стал поэтом всех времён,
Как Пушкин, Лермонтов и Бродский.
Его стихи со всех сторон
Читал и знал народ московский.
Да что московский…
Вся страна, любила этого поэта,
Переживая времена
Несправедливого запрета.
Когда за слово просто так
Могли убить или ограбить,
Сажая в клетку как собак
На место всех на раз поставить,
Уничтожая в пух и прах
Чужое мнение народа.
И нагоняя новый страх
Им не давалось кислорода.
Но не терпела никогда
Душа поэта этой грязи
Как чару выпили до дна
Всю кровь зажравшиеся мрази,
Пытаясь с завистью стеснить
Не нужную им писанину,
Но дух рязанский не сгубить
Поэтому, дышите в спину.
И знайте, что такой талант
Бывает раз на два столетья
А вы лишь ржавый дилетант
Ничтожного десятилетия.
Скажи, зачем ты просыпаешься с утра
С какими мыслями? Какими интересами?
Бежишь всё время сломя голову туда
Где жизнь наполнена сплошными стрессами.
Переживая безнадёжно проиграть
Ты окружаешь свои мысли страхами
Они пытаются тобою управлять
Как злыми гончими собаками.
И наблюдая, как проходят твои дни
Ты не имеешь сил, чтоб дальше двигаться
Внутри тебя лишь оправдания одни
Которым очень сложно выбраться.
И не понятно, сколько времени пройдёт
Когда ты вдруг поймёшь что жизнь кончается
А дни летят из года в год из года в год
И всё вокруг тебя меняется.
В контрасте звуков так красиво
Звучит мелодия твоя.
То медленно, то торопливо
Она выходит за края
Привычных рамок настроений,
Вновь пробуждая тишину.
На фоне ярких ощущений
Я слушал лишь тебя одну.
Включал в своём воображении
Всю ту гармонию любви.
Душа казалась отраженьем
Огонь метался по крови
Неумолимого желанья
Услышать снова твой мотив
В минуты зимнего молчанья
Ты вновь стираешь негатив,
Накопленный среди рутины,
Среди извечно серых дней
Переплетая паутины
Они становятся длинней,
Но всё меняется мгновенно
Когда мелодия звучит
Так нежно, плавно откровенно
Опять о чём-то говорит…
Не умолкая ни минуты,
Вновь забирается в сердца.
Когда в душе печаль и смуты
Терзают снова без конца.
Её гармония излечит
Меня от грусти роковой
И навсегда увековечит
Свой свет безмолвной красотой.
В пустой квартире тишиной
Окутано пространство мира
Не понимаю. Что со мной?
Опять в наушниках Земфира
Вновь начинает напевать
Мотивы грустного минора
Волшебно краски размывать
В куплетах нежного колора.
С бутылкой «Джека» у камина
Под плед, укутавшись уютно
Я погружаюсь в сумрак сплина
И угасаю поминутно
Залив глаза до самой ночи
Пишу стихи про нас с тобой
Пишу хоть нету сил и мочи
Уставшей вялою рукой.
Всего три дня как мы расстались
И что с того? Вдруг скажешь ты.
Чуть увлеклись, да разбежались
Как ночью в Питере мосты,
Которые навряд ли снова
Сойдутся вместе в нужный час,
В которых рухнула основа
И свет любви, увы, погас
Как гаснут угли после жара
В кругу пылающих страстей
В огне влюблённого пожара
Что убивает всё быстрей.
Сжигая чувства беспощадно,
В любой момент, когда тепло
Так мерзко, жадно, безоглядно
Чтоб сердцу стало тяжело.
И выворачивало с силой
Всю душу наизнанку вновь
С воспоминанием о милой
Мне ядом кажется любовь.
Камин погас и виски на исходе
Бумага вся исписана не раз
А я уставший засыпаю на восходе
И этим завершаю свой рассказ.
В Париже полночь.
Что может быть прекрасней?
Этих огней, стоящих вдоль узких улиц,
Вселяющих романтику, в сердце пьяного мальчишки,
Гуляющего в одиночестве, под тёплым парижским дождём,
Омывающим широкие бульвары, являющиеся излюбленными местами прогулок горожан.
Его душа до краёв наполнена вдохновением этого города.
Возможно, он ещё напишет про это в новой главе своего нового романа.
Живые краски и музыка меняют сознание и взгляды художников и писателей.
Красивые женщины, курящие в стороне, соблазняют взгляды окружающих мужчин.
Их роскошные длинные платья, и изысканные шляпки необыкновенно подчёркивают парижский шик начала двадцатого века.
Всепоглощающая привлекательность архитектуры, погружает в мир загадочных иллюзий, пугающих своей волшебной красотой и загадочной энергетикой романтизма.
В старом ночном кафе ведутся дискуссии и обсуждения великих поэтов и писателей,
Куда и направляется наш герой, что бы в очередной раз оценить новые работы, перевернувшие мир в сердцах читателей будущего поколения.
Каждое утро, вставая с постели,
В спешке собираться на нелюбимую работу.
Проходя мимо обшарпанных домов,
Видеть злые взгляды хмурой толпы,
Ненавидевшей свою жизнь.
Слушая в плеере любимый трек,
Задумываться о вещах во истину ценных.
Ждать пятницы, с надеждой отдохнуть перед понедельником
И мыслью начать бегать по утрам.
Взяться за чтение новых книг.
Напиваясь в выходные, звонить очередной бестии,
В надежде провести хорошо время.
Не вылезая из долгов, тратить деньги,
На бессмысленные вещи и удовольствия.
Рассматривать фотографии,
Вспоминая лучшие мгновения своей жизни.
Вглядываясь в монитор уставшими глазами,
Набирать в социальных сетях стандартные фразы знакомым…
Вечерами писать романтические стихи,
Сбивая сон очередной кружкой кофе.
Мечтать по ночам, засыпая под огалтелый шум машин,
Надоедливо шумящих из окон комнаты.
И думать, постоянно думать о том,
Тем ли путём иду?
Случиться ли завтра что-то новое в моей жизни,
Или всё останется как прежде?
Не дают уснуть ночами,
Заставляя вновь писать.
Многотомными стихами,
Наполняя всю тетрадь.
Про любовь и про разлуку,
Про депрессию и боль,
Про мучительную муку,
Уходящую в бемоль.
И в печальности минора
Начинаю вновь играть
В струнном свете перебора,
Не давая нотам спать.
Забывая всё на свете,
Ухожу в свою страну
В каждом созданном куплете
Эти строчки как в плену
Продолжают наполняться
Всё быстрее и быстрей
И отчасти забываться
Среди созданных идей
А на утро, просыпаясь
Тишиной опять дышу
Понимаю улыбаясь,
Что я счастлив, что пишу.
